Cuervos

Los cuervos que llegaron al desván aún no me sacan los ojos; poco atractivos les parecerán a mis ocho años de edad si los comparamos con las alhajas y tapas de refrescos que recolectan diariamente. A papá le parecen un par de soberbias aves; le infunden temor y respeto. A mí me gusta el plumaje tornasol y sus graznidos; la manera graciosa de desplazarse por el suelo dando saltitos, hurgando en las hierbas. Cuando me miran, me miran de lado y hay en ese ojo que me muestran un trozo de otro mundo o de maldad. A veces pienso que sí, que algún día serán capaces de vaciarle el ojo a alguien, no porque sean malos sino porque son cuervos y las cosas brillantes les resultan irresistibles. Cuando papá se emborracha también me golpea, luego se arrepiente y suelta unos tremendos lagrimones; los ojos, entonces, se le ponen brillantes, exageradamente brillantes y jamás piensa en que los cuervos siguen allí arriba, haciendo su nido quizás.
Leí en el Tesoro del Saber que los cuervos aprenden trucos si se los enseña con paciencia.